Hijuelo

En la coincidencia más acogedora,
nos deleitamos con palabras y roces,
maravillosa, asonante y sensata
germinemos la esencia en un brote

Cubrámonos en lienzos y pinturas frescas

e inhalemos juntos el efluvio
cual detonante de imaginación nos despabila
desplegando la senda del gozo

Estamos así, con la tinta derramada, con los relieves aplanados

y puede ser que la fragancia cese con aspereza, el júbilo compartido

mas las sábanas rebozan suspiros e historias, cánticos y miradas
alentando nuestra mente vacante, nuestra alma distorsionada

Con esfuerzo, salvamos memorias del terreno ya inhóspito

vamos aspirando nuevos aromas, propios de los flamantes óleos

habitando lugares que se asemejan a nuestro talante

llegando al hijuelo, al descanso, mientras retratamos nuestra imagen

Vaivén

Se refuta el tiempo y el clima
y persisten en decretar la furia de las ideas
mas no es dubitativa la aguda pasión registrada
ni mucho menos la clausura de nuestras miradas

No es menor el extravío de conciencia
cual estado de nuestras mentes en fusión
es abrumado firmemente por aquella topada
aproximación de dos seres célicos alineándose

Se refuta el origen, se refuta la razón
acogiendo nuestra imagen como compensación
mas los que vislumbran el estruendo innato
se regocijan con la llaneza del vaivén

¿Cuál es la sustancia inmaterial que nos abarca?
por la cual somos, por la que nos expandimos
a través de la cual algunos callan, fruncen y cantan
mientras navegamos hacia el desahogo; hacia el albedrío

Rojo ser

Hasta la cumbre, y voy hasta donde estás; descalzo, hambriento y con ojeras dolientes, pensando que con ésto que tengo, con este extenuante sentimiento nuevo -que más que nuevo es viejo y decrépito-, y que lo único nuevo es mi maldita conciencia. Pensando que con ésto que llevo, que más que llevar, es algo que me entona; me entona y me modula hasta la corteza, y por más idiotas que sean estas palabras, ahora con espinas en mis pies y garganta; lo único que siempre he llevado conmigo, más allá de mí mismo y de estos cueros sucios -cueros amañados e insensatos-, eres tú, entre un sutil olor a libros polvorientos, desde luego, perteneciendo a un ser alejado. Y con un café no basta; solo, dibujándote los rasgos, tampoco basta que éste lápiz carezca de punta fina, sin poder navegar por tus lineas fantasmagóricas. Y cómo acuñarte en esta pieza si ya no te recuerdo, y cómo confesarte que te podría delinear toda, por dentro; sacarme estos remolinos rojizos semejantes al valle Dómuné; desde la cabeza, sacarme estos trapos, estas letras, piel que brota y estalla, y comunicarte, que aunque ya hayas marchado, te lo escribiré: un rojo ser, tan sólo un rojo ser.

Te pensé

De hecho, además de los miércoles y viernes, hoy también te pensé. Te pensé, entre humo y pisadas en barro húmedo. Quizás un poco más en periodos de sensibilidad musical, y, del entorno medio primaveral, percibo sonidos poco usuales que se sincronizan contigo; con el pensamiento por ti. Tal vez se establezca una dimensión paralela, o tal vez haya algún contacto sináptico; entonces es bello saber que la melodía más hermosa te acaricia el rostro, en mi mente, en mi cerebro. Te pensé, acaso con menos frecuencia, pero me hizo bien, muy bien.

Alborozo

Es el final de las letras, de las palabras y respiros; el último rodeo de las últimas palabras de un libro, y te aferras al olor, como al color amarillento y tenue -te aferras a tus memorias para que nunca calle, para que nunca se aleje. Y vuelve a correr el segundo que despide risas de nostalgia, es como para caer al vacío. Reconozco que se acerca -tus humanas manos en mis mejillas de exiliado ya me tocan la conciencia-. Por unas cuantas horas me entristece, luego, cuando parto, evito existir en lo más mínimo, ya que sé -sé muy bien- que en la distancia serán susurros míos, tan sólo míos -los que calle-, por los cuales aguardé y cobijé; por los cuales mimaré en la noche, en el día y mientras te siento en mis huesos de viento escalofriante y veloz. Serán míos, y lo único que me espera es cazarte en el aire húmedo del recuerdo. Qué bonito se sentirá.

Testimonio

Eres como la esperanza
la que intenta decodificar lo imposible
eres como un lienzo en espera
pintura devorada por las caricias del sabio

Mis labios susurran, tal vez mi interior germina
como burbujas que prosperan en tormenta
tal como el viento surge y planea
mis ojos presentan su odisea

¡Tomarte de tu mano no me es suficiente!
estoy demasiado cerca como para ver lejanía
camino dentro de tus proverbios de noche
sueño contigo en plena luz del día

Soy como la esperanza
la que sobrevive en tierras prohibidas
a tientas descubro lo conocido y sensato
a escondidas confieso que eres mi vida

Súbito galope

Fecha que llega, golpe vertiginoso
Desbocado me siento cuando percibo tu soplo
en mi cara, mi pelo, en mi pulsera de recuerdos
si tuvieras doble efecto, ¡acaso pudiera con esto!

Día de vientos estrellados
de un te quiero, un te amo, de un qué hago
Se me olvida que tengo cajones de memoria
por extraviar tu éxtasis, tus fantasías

tus vestimentas, tus brazaletes y anillos
no soy muy cuidadoso conmigo mismo
te conté pensamientos indispuestos, sorbos delirantes
dame tiempo para pensar, más lento, más frágil

porque a veces cruzas mi pecho dormido
con un aroma lascivo, a besos, como tocando una campana
siento en mis sueños inmediatos rozando fuego, abrazos
enlazando mi cintura, con soga, a tirones natos

En la madrugada del 8, jadeante, con un suspiro
con un cielo que ruge como manadas de animales peligrosos
de otro planeta, con puñales, con ojos desorbitados
tal como un río que busca locamente su desenlace

volando sobre un celeste infierno cada mes
veo un precipicio súbito; volar o morir
vivo, respiro, vuelvo a nacer
muero, duermo, nazco por última vez

por el clarín victorioso levantándome hacia el alba
va cruzando en mi pecho dormido el vino besador;
es el amor que pasa como enjambre o relámpago
es el amor que pasa como un súbito galope